Dort, wo Berlin-Charlottenburg seinen Charakter als Wohnstadt verliert, wo es, selbst Industriestadt geworden, an die Riesenwerke der Siemensstadt angrenzt, liegt in einer kleinen Strae die Metallwarenfabrik "Hermann Wiebe". Von der Strae aus sieht man nicht mehr von dieser Fabrik als ein paar Pultdacher aus Glas oder Schiefer, eine hohe rote Mauer verwehrt jeden weiteren Einblick. Diese Mauer ist sehr hoch und oben noch mit Glassplittern besetzt, sie ist sehr lang und sehr hlich rot - kurz, sie gleicht genau einer Gefngnismauer! Und die beiden Tore aus Eisenblech in dieser Mauer, ein breites Durchfahrtstor und ein kleineres fr den Fugngerverkehr, knnen das Gefhl von Trostlosigkeit, das den Beschauer angesichts dieser Mauer beschleicht, nicht erleichtern: es sind gnadenlose Tore, Tore der erbarmungslosen Pflicht. Auerdem sind sie zur Stunde verschlossen. Dafr klebt ein Aushang an dem kleineren Tor. Die Buchstaben aus geschmiedetem Eisen ber dem Tore, die da besagen, da dies die "Metallwarenfabrik Hermann Wiebe" ist, waren wohl ehemals golden, aber jetzt hat das Schwarz der ruenden Fabrikessen und der Rost des zergehenden Eisens ihnen lngst ihren Glanz genommen. Sie sehen genauso dster, freudlos und hlich aus wie alles in dieser kleinen Charlottenburger Fabrikstrae, wie selbst dieser Novembermorgen: nakalt, grau und trbe. Ein Morgen, der den dringenden Wunsch nach heilem Schuhwerk wach werden lt. Vor dem Fabriktor steht eine kleine Gruppe von Arbeitern - etwa zehn oder zwlf Mann. Sie stehen ziemlich nah vor dem Aushang, den sie aber lngst gelesen haben. Es sind junge und alte Mnner, aber, ob jung oder alt, die hinter ihnen liegende lange Leidenszeit mit Weltkrieg und Inflation und all den Kmpfen, Sorgen und Miseren danach hat ihren Gesichtern den gleichen Ausdruck von sturer Hoffnungslosigkeit aufgeprgt. Sie sind ganz schlecht gekleidet, die Jacketts, die sie ber ihre blauen Arbeitsblusen gezogen haben, sind entfrbt und ohne alle
